是将那即将决堤的泪水，再次退回去。

        一滴也未让其坠落。

        她只是，将叠握在一起的那三只手，握得更紧，更紧了些。

        仿佛要将自己全的生命力、全的祝福与企盼，都通过这紧密的相连，传递给他们。

        “好。”良久，她才从间，逸出一个短促而用尽全力的音节。

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        那个上午的大分辰光，三人便在这间渐渐被秋日阳照亮的偏殿内度过。

        姒昭将西南十余载的风霜雨雪，桩桩件件，细细说与姜媪听。

        褒国旧的辗转沉浮。父亲姒旷的隐忍坚守。那些白发老兵日复一日的故国之思。那枚被父亲遗失多年、刻着“旷”字的玉佩。

        他的叙述时而激昂，时而低沉，时而带着笑，时而又陷入长久的沉默。

        姜媪始终安静地倾听着，极少插言。

        只是随着他的讲述，她的眼眶红了又红。目光时而悠远，时而痛楚，时而泛起温柔的水光。

        那些被时光尘封的往事。那些她以为早已随着褒国一同湮灭的旧人旧事。

        通过侄子的口，再次鲜活地、带着血泪温度地呈现在她面前。

        姒昭讲述完毕，望着姑姑沉静却难掩哀戚的侧脸，迟疑了片刻。

        “姑姑，”他低声问，“您……您这些年，在里，又是如何……过来的？”

        姜媪沉默了片刻。

        秋阳将她半边脸照得明媚，另半边却陷在柔和的阴影里。

        然后，她极淡地笑了笑。

        那笑容短暂得如同蜻蜓点水，却仿佛承载了无尽岁月的重量。

        “活着。”她只说了这两个字。

        声音轻得像一声叹息。

        “就这么……一日一日地，活着。”

        姒昭望着她，望着那平静面容下深藏的、他或许永远无法完全理解的沧桑与坚韧。

        他的再次哽住，再也问不出别的话。

        姜姒一直陪坐在侧，大多数时候只是静静地听。

        目光在母亲与表哥之间缓缓转。

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        临近晌午，日渐高。

        姒昭起，准备告辞。

        姜媪送他到殿门口。

        姒昭在门槛外转过。高大的躯挡住了分倾泻而入的阳光。

        他深深地看了姜媪一眼。

        那目光中有依恋，有不舍。

        “姑姑，”他沉声，“昭儿……还会再来。”

        姜媪站在门内光影交界，对他轻轻点了点。

        目光温柔而坚定。

        姒昭不再多言，毅然转，大步星地离去。

        玄色的影越来越小，最终消失在重重殿宇的拐角。

        姜媪却依旧立在门边。

        目光久久地凝望着侄儿离去的方向，望着那空的、被阳光照得发白的尽。

        仿佛要透过这距离，望穿那十余年的别离与思念。

        她看了很久，很久。

        姜姒悄然走到母亲侧，与她并肩而立，一同望向那片虚空。

        “娘。”她轻声唤。

        “嗯。”姜媪应着，目光未曾收回。

        姜姒静默了片刻。

        “您……高兴么？”

        姜媪没有立刻回答。

        她沉默了一会儿，那沉默里仿佛有千言万语过。

        “高兴。”